Семейное утро — это самостоятельный жанр. Как если бы Роман Виктюк поставил пьесу о Ленине. По содержанию ортодоксально, а по форме — Босх с Дали, танцующие канкан. Во множественном числе — утры. Потому что «утра» — слишком чинно и благородно. «Утра» — это у королевы Елизаветы II с конными разъездами и струнным квартетом.
Вот я полежал на жене. Ничего такого, просто не смог перелезть.
Вот в ванну прошел Артем, маленький Вий с закрытыми глазами, споткнулся о собственную железную дорогу поперек коридора, упал, уснул.
Вот кот намяукал целую жалобу кошачьему омбудсмену, тряся пустой миской, пустой уже целых двадцать минут.
Вот ведущая утреннего шоу выглянула из телевизора, не понимая, почему ее включили и не смотрят.
Вот желтки некрасиво растеклись по сковородке, прямо как я по жене недавно. В желтых лужицах поплыли осколки скорлупы. Это я попытался сделать всем завтрак.
Вот кто-то рядом залпом выпил пивную кружку кофе. Надеюсь, не Артем. Нет, Артем благополучно храпел на железнодорожных путях, ленивая Каренина.
Вот жена стукнула меня по спине «не сутулься», и с меня слетели очки. В яичницу. Она сильная женщина.
Вот зазвонил телефон. В 8 утра. Это могут быть только они, родные, без которых мы все чувствовали бы себя такими ненужными. Банки с предложением кредита.
Вот мы втроем вышли, наконец, из дома, волоча за собой одеяла, шарфы и кота. Я — в магазин за новым платьем, Артем — на работу, жена — в детский сад. По пути допроснулись, сообразили, поменялись.
Ляпота!
Свежие комментарии